夜里睡不著。
钟建华躺在炕上，睁著眼看屋顶。
他脑子里乱七八糟的，想东想西。
想那个隨身空间。
这东西到底怎么来的，他也不知道。
前一世他是个魔术师，刷手机看小说，一睁眼就成这儿了。
魂穿。
这词儿他以前在手机上见过，没当回事。现在轮到自己了，才知道什么意思——原主没了，他来了。
原主怎么没的？
饿的，冻的，憋屈的，让那帮禽兽一点点磨死的。
他摸了摸自己的胳膊，皮包著骨头，摸著硌手。原主就剩这么副身子骨，他来了也没用，养不回来。
没吃的，没力气，养什么养？
明天这一去，不知道什么结果。
也许有用，也许没用。也许直接让人给抓起来。他不知道，也不想去想了。
反正就这样了。
忍气吞声活著？
他一个现代人，穿过来就过这种日子？
以后被人逼著捐款，被人打，被人欺负，连饭都吃不饱？
那还不如死了。
死也得咬他们一口。
他这块纸板就是咬的那口。上面写的那些事儿，一件件都是真的，他不怕人查。查出来才好，查出来那帮禽兽谁都跑不了。
就算他死了，也得让他们掉块肉。
他想著想著，不知道什么时候迷糊过去了。再睁眼，外头还是黑的，但他觉著差不多了。他摸了摸胸口，纸板还在，硌著肋骨。他慢慢坐起来，没敢弄出声响。
下炕的时候脚碰著什么东西，响了一下，他停住，竖著耳朵听。外头没动静。他光著脚站在地上，摸黑把鞋穿上，鞋底子硬，冰凉。
他把破袄披上，扣子系好，屋里没什么可拿的，也没什么可留的。
他走到门口，轻轻拉开门。
门轴子响了一声，吱呀——他停住，等了一会儿。院里各家都黑著灯，没人出来。他把门拉开够自己出去的缝，侧著身子挤出去，又把门掩上。
院里黑漆漆的，月亮照著一片灰白。他贴著墙根走，脚步放轻，怕踩著什么东西。中院那棵老槐树的影子落在地上，黑乎乎一滩。傻柱屋里没声儿，贾家那边也黑著。易中海家窗户黑著，门关得严实。
他走到前院，经过阎埠贵家门口的时候，听见里头有人咳嗽一声，嚇得他站住。等了一会儿，没动静了，他才接著走。
大门是木头的，虚掩著，插销没插。他慢慢拉开一道缝，外头是胡同，黑咕隆咚。他闪出去，把门带上。
胡同里没人。
他辨认了一下方向，往前走。
脚底下是土路，坑坑洼洼，他深一脚浅一脚地走。
走了一会儿，碰见个巡夜的。
那人穿著灰衣裳，拎著个电筒，远远地晃过来。钟建华往墙根底下贴，贴著墙站著，大气不敢出。电筒光从他身边晃过去，没照著他。那人走远了，他才接著走。
他不敢走大路，尽挑小胡同钻。有的胡同窄得只能过一个人，两边墙高，抬头只能看见一线天。有的胡同臭，有尿骚味儿，有烂菜叶子味儿。
走著走著，腿开始发软。
肚子里没食，走这么远路，撑不住。他靠著墙歇了一会儿，喘气，歇完了接著走。脑子里什么都没想，就一个念头：往前走，走到地方。
不知道走了多久，天边开始泛白了。
他看见前头有亮，不是天光，是灯。再走近些，看见了房子，看见了路，看见了站岗的。
海子。
他到了。
天还没大亮，但路上已经有人了。
有骑车的，有走路的，有穿著灰制服夹著包的，一看就是机关里的。
有的坐小汽车，从那边开过来，开进去。
他站在路边看了一会儿，腿肚子打颤，不知道是饿的还是怕的。
怕也没用。
他找了个显眼的地方，靠著墙根，把纸板从怀里掏出来。
纸板让他捂得有点热，上面的字歪歪扭扭，但能看清。
正面朝外，“求政府给条活路”。
他跪下去。
膝盖磕在地上，疼了一下。
地上凉，寒气顺著膝盖往上钻。
他把纸板举起来，举过头顶，手有点抖，他使劲拿著，不让它抖。
有人看他。