阳光偏西，余暉斜照在李府诗会厅堂的雕花樑柱上，江临川立於高台中央，月白长衫未动，髮带被文气余波震得微微飘起。他右手轻扶髮带，动作细微却沉稳，目光缓缓扫过全场。方才《孤雁》一诗落地，掌声如潮，质疑尽消，王举人低头不语，满堂才子再无一人敢言挑战。
可就在这万籟俱寂、人心尚未落定之际，江临川忽觉体內一股热流自丹田涌起，直衝头顶——並非他主动催动，而是诗句余韵与天地之间某种无形之力悄然共振，文气不受控地翻腾起来。
他眉头微蹙，下意识摸了摸鼻樑。
那一瞬，空中尚未散尽的虚影大雁残跡突然颤动，淡金色的文气如溪流迴旋，自四面八方聚拢而来，在厅顶梁间盘旋升腾，越聚越密，竟凝成一轮皎洁明月，悬於眾人头顶。
清辉洒落。
纸页泛光，笔锋生银，连地面青砖上的墨痕都清晰可见，仿佛白昼重临。那月非真月，却比真月更亮，通体由纯粹文气凝聚而成，边缘流转著极细的金纹，宛如古籍扉页上烫金的篆印。月光所照之处，空气中有微尘浮动，每一粒都闪著光，像被点亮的字句。
满堂宾客仰头望著，无人开口。
有人张著嘴，忘了合上；有人手握茶盏，茶水溢出也浑然不觉；前一刻还在低声復诵“孤雁不饮啄”的公子哥，此刻笔坠於地，也不敢弯腰去捡。他们不是没见过文光，私塾背书时也能引动一丝微芒，可那是萤火，而眼前这一轮，是皓月当空，照得人心发虚。
衣袂被文风拂动的声音，成了厅中唯一响动。
江临川自己也怔住了。
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他没打算再施展什么。《孤雁》已毕，他本欲退下，静待风波平息。可这文气化月之象，竟似天地替他作答——你背的是谁的诗？
天地说：是天下的诗。
你为何能引动文象？
天地说：因你口中，有道。
他站在原地，抬头望月，忽然觉得荒诞又真实。
现代课堂上教授讲杜甫，说“老杜的诗是刻进华夏骨血里的”，当时他还笑这话太玄。如今他不过背了一首五律，竟真把月亮从文章里搬了出来。
这才是真正的“文字之力”。
他嘴角微扬，仍带著那三分笑意，却不张扬，也不惊诧，倒像是早知会有此景，只是没想到来得这般自然。
厅中终於有人低语：“这是……文光化月？我只在《文脉志》里读过，说是上古至圣讲经时，才有此象……”
“可他才多大？十六岁？童生出身？怎可能引动天地共鸣？”
“莫非真是天授之才？”
议论声极轻，怕惊扰了头顶明月。可越是压低声音，越显敬畏。方才还想著“是否宿构”的才子们，此刻连怀疑的念头都不敢升起。一个人可以造假一首诗，能骗过所有人的眼睛，但他骗不过天。
骗不过这轮悬於梁间的月。
李夫子坐在主座之上，原本拍案断言后的激愤尚未完全平復，此刻却僵在原地，鬚髮微颤，眼瞳映著月光，一眨不眨。他教书四十载，主持过三十七场诗会，见过文光闪烁，见过文象成形，甚至亲歷过某位大儒讲《大学》时引动春雷阵阵。
可文光化月？
他活到六十八岁，今日第一次见。
这不是人力所能为。
这不是勤学苦读能达。
这是天道垂青，文脉亲认。
他缓缓起身，动作迟缓，仿佛怕惊动什么。脚步沉重地穿过屏息的人群，踏上高台。每一步都像踩在心尖上，踏得他自己心跳如鼓。
江临川察觉动静，转头望去。
李夫子已走到他面前，离得极近。两人身高相仿，一个年少清瘦，一个老迈持重，月光將他们的影子投在墙上，竟奇异地重叠在一起。
老夫子盯著他看了许久，忽然伸手，一把抓住他的手腕。
掌心温热，指节有力。他触到江临川脉搏跳动，也触到那尚未散尽的文气温流，顺著血脉隱隱流动。他闭了闭眼，再睁开时，眼中震惊已化为確信。
“吾执教四十载，阅才无数。”他声音微颤，却字字清晰，传遍全场，“然从未见如你这般少年——文光化月，非人力所能为，乃天授之才！”
他顿了顿，嗓音略哑：“將来必成一代至圣。”
全场寂静。
连呼吸都停了。
这句话出口，不只是讚誉，是定论。
李夫子是谁？
府城文坛泰斗，三任学政亲自登门请教，连京中翰林院都有人称他一声“先生”。他从不轻易夸人，十年前有个神童七岁能赋诗，他只评了一句“聪慧有余，厚重不足”，便让那孩子十年不得寸进。如今他对著一个十六岁的童生，说出“至圣”二字——
等同於亲手为江临川加冕。
江临川没动，也没推辞。他知道这话分量多重，也知道李夫子不会无的放矢。他只是静静站著，任对方握著自己的手，感受到那份沉甸甸的信任，像一块烧红的铁，烫进心里。
“此后府城每月诗会，盼君常来。”李夫子鬆开手，语气郑重，“共论文章。”
这是邀请，也是认可。
从此以后，江临川不再是那个县试头名的乡野童生，而是被府城大儒亲自延揽的青年才俊。他若应下，便是踏入了真正文坛的核心圈层。
江临川低头，看向自己刚刚被握住的手腕，衣袖微皱，皮肤尚留著对方掌心的温度。他轻轻点头，语气谦逊却不卑微：“学生荣幸之至，定当赴约。”
没有推辞，没有客套，乾脆利落。
他知道，拒绝才是狂妄。
接受，才是尊重。
李夫子脸上终於露出一丝笑意，眼角皱纹舒展。他抬手，轻轻拍了拍江临川的肩，动作慈和，像长辈抚慰晚辈。然后转身，走下高台，回到主座。
他没有再说话，只是端坐原位，抬头望著那轮悬於厅顶的明月，久久未动。
而江临川，依旧立於高台中央。
月光落在他肩头，镀上一层淡金。他闭了闭眼，感受著文气月辉浸润全身，像一场无声的洗礼。这一刻，他想起现代毕业论文答辩时，导师冷笑：“诗词杀伤力？你当写诗能改朝换代？”
那时他沉默离场，以为自己荒诞。
如今他站在这里，头顶一轮由文字凝成的明月，照得满堂失语，连最傲慢的才子都低下了头。
他不是天才。
他只是知道哪些文字，真的能撼动天地。
他睁开眼，嘴角浮现一丝极淡的笑意，目光掠过全场仰望明月的才子们。有人眼神炽热，有人面露惭色，有人低头翻看手中诗稿，一页页撕下，揉成团扔在地上。
他知道，这一首《孤雁》，已经在他脚下的世界，投下了第三颗石子。
涟漪，正在扩散。
而他，只需站在这里就够了。
厅外春风穿庭，吹动檐角铜铃，叮噹作响。
厅內文光虽散，余韵犹存。
有人仍在低声復诵：“孤雁不饮啄，飞鸣声念群。”
一遍，两遍，三遍……越念越慢，越念越沉。
李夫子坐在主位，一手撑案，目光炯炯望著江临川，神情激赏，尚未落座。其权威裁决已出，爭议暂息，为下一章继续讚扬埋下合理延续。
江临川抬起右手，轻轻扶了扶被文气震得微微飘动的髮带。
动作细微，却仿佛宣告著某种无声的开始。
阳光偏西，落在他肩头，镀上一层淡金。
他目光扫过全场，依旧带著那三分笑意。
他知道，这一首诗，已经在他脚下的世界，投下了第二颗石子。
涟漪，正在扩散。
而他，只需站在这里就够了。
一名侍从捧著砚台路过厅侧，抬头看见梁间明月，脚下一滑，砚台脱手，墨汁泼洒在地。可那墨跡落地，竟不晕染，反而在月光下泛起微光，隱约组成两个字——“文脉”。
他呆立原地，不敢拾起。
另一名小廝端著茶盘欲入厅奉茶，刚掀帘子，就被眼前景象震住。他抬头望著那轮悬於空中的明月，茶盏倾斜，热水顺杯沿淌下，烫红了手指也浑然不觉。
厅中一位老学究缓缓起身，颤抖著从袖中取出隨身携带的《昭明文选》，翻开首页，只见原本空白的题跋页上，竟浮现出几行小楷：
“孤雁穿云影，文光化月明。